Privilegios

 Tengo el privilegio de parar,

de pararme

y también el de continuar,

el de continuarme.

Tengo el privilegio de oír,

de oírme

y también el de escuchar,

el de escucharme.

Tengo el privilegio 

de decidir

de decir no, 

de decir sí,

de no decir nada.

Tengo el privilegio de abrazar

y ser abrazada, 

tengo el privilegio de besar

y ser besada.

Tengo el privilegio de oler

y de sentir, sea verano, invierno,

noche o día.

Tengo el privilegio de estar sana

en pleno 2020

y de hablar de sentimientos y sensaciones

con quien yo quiera.

Tengo el privilegio de cambiar,

tengo derecho a ser de forma propia.

A actuar, a pensar, a sentir.

Oda al pie izquierdo

Me gusta tu pie izquierdo.
Adoro ese lunar justo debajo de la uña
de tu dedo meñique
y esa rareza que tienes que consiste
en tener unidos por siempre
el gordo y el siguiente.

Me encanta la cicatriz
que cruza el hueso del tobillo
de lado a lado,
una imperfección imperceptible
para quien no te ha soñado tantas veces como te he soñado yo.

Pero lo que más me atrae de tu pie izquierdo
es el talón,
agrietado en verano,
frío en invierno
y húmedo en otoño.

Me gusta tu pie izquierdo.
Sin zapato,
desde el principio hasta el final.
Me gusta cuando contradice a su hermano
y cuando se pelea con el mío.

Tu pie izquierdo es mi guía,
mi principio y mi meta
al hacer el amor.
Se encoge cuando lo toco,
tirita cuando le hago cosquillas.

Me lanza besos desde el otro lado del sofá,
inclinando los cinco dedos a la vez,
el gordo sin separarse del segundo,
el tercero de la misma altura que el anterior,
el cuarto, el del lunar,
y el meñique, con el que suelo cruzar mi anular.

A mi querido zurdo, con tantísimo amor.

Otoño permanente

El maldito otoño llega cuando
ya todas las hojas han caído.

Mueren cada día
cientos, miles
de hambre, de frío, de guerra.
De miseria o de mentiras.
Y nosotros no nos inmutamos
porque quedamos atrapados
en un otoño que aún no había llegado,
peor que si hubiéramos muerto.

Mueren cada día
cientos, miles
de miedo, de armas,
de corrupciones ajenas.
Y nosotros no nos inmutamos
porque nos mostraban el dolor
y aprendimos a verlo;
nos mostraban la muerte antinatural
y aprendimos a verla.

El maldito otoño llega ahora;

cuando estaban cansados

del viento que no cesa,

de sobrevivir a una tormenta

que no calma,

del frío que no entiende de calendarios.

A ella

Decoloran tus fuerzas
en tus manos desteñidas
y aún así gritas:
por lo que crees
por lo que es justo
hasta sonar en el silencio.

Cada sílaba tuya acompaña
cada zancada,
por eso llegas lejos,
más allá de donde mueren los suspiros invisibles.

Feliz día de la madre

El destino es este

No habíamos llegado
pero ya estábamos en destino.
Seguimos buscando
sin saber que nos habíamos encontrado.
Nos alejamos de la parada correcta
sin saber que nunca volveríamos al punto de partida.

Nos perdimos y decidimos no encontrarnos
con el resto del mundo.
Fuimos más allá
y se nos olvidó cómo volver.
Necesitábamos al resto del mundo
para no perdernos entre nosotros,
y dejamos de encontrarnos
porque ya no había ninguna meta.

Prometí no seguirte,
aun sabiendo que juntos llegaríamos más lejos.

Invierno

A la vez que desciende
el vuelo de una metáfora,
se oye el llanto del frío
y chocan las letras contra el suelo,
resbalan por el hielo que deja este invierno.

A la vez que se cubren con abrigos
todas las ilusiones,
llega el momento de saborear la lejanía
del sueño, bordando silencios
con hilos color deseo.

Los significados se ahogan,
se desnudan, tan vacíos de secretos,
tan cerca del placer de vivir.

Desde la ventana

Te has hecho vieja demasiado pronto.
Ya casi no te quedan alas,
pero sigues volando.

Te has quedado desnuda con el paso de los meses.
Ya casi te sobrevuelan otros inviernos,
pero sigues soñando,
acacia favorita.