Azar solitario

Salieron de la nada

un par de dados inconclusos

mientras el azar caía

y se hería las pestañas

tentando a la mala suerte

y a la parte más ínfima de la soledad.

El resultado del envés 

fue imposible de ver,

como el lado oculto de la luna.

Pero tú no faltas

Amor,

te has descompuesto en dos:

la cara y su cruz.

No oses componer nuestro puzzle: 

está más encrucijado

que si faltara la pieza más importante,

que si faltaras tú.

Versos del invierno

Y de frío
se nos congelan las miradas
se nos debilitan los párpados.

Translúcido universo

La utopía cotidiana
nos asalta
nos roba las carteras
nos abandona sin que la hayamos reconocido.

Lo coherente
ha salido sin abrigo
en este invierno
que duele hasta en las entrañas.

Lo incongruente
ha acabado con mi paciencia
me arrastra hasta mi delito
hasta mi felicidad.

Cae sobre nuestras espaldas
la niebla indiferente y pesada.
Tú te esfumas,
pensamiento oxidado.

A medio componer

Nos hemos hecho música, 

pentagramas imaginarios en clave de sol,

éramos corcheas de la mano

para devenir en estrofas lentas.

Somos amistad y susurros empañados, 

además de besos espontáneos.

Te guardo como

letra en el cajón de los abrigos.

La canción nos espera

a medio componer.

Cirros en la infancia

Mientras,
los cirros más norteños
besan a aquellas montañas tan ligeras
matando la última línea luminosa
capaz de embarcar
el más profundo de mis hastíos
en este día que ya fallece.

Minutos más tarde,
sonrío a los grises más extenuantes
de cielo inmenso, de tierra inmunda;
gris, grises
apagados, rotos, amarillentos que me rodean
cuando el rosa más centelleante
que grita al universo se marchita.

Segundos contados

Acecha la prisa

por el amor

por el rumor

por la palabra

por la mentira.

A expensas de una sombra

que la pare

que la rapte

que la cambie

de lugar.

Acecha el malhumor

el pesimismo

y la rabia.

A expensas de ti

de que me digas que somos dos

de distraer a la prisa.

A escuchas de un reloj

que diga que ya se ha hecho tarde

y que no importa.

Ciudad

La ciudad
me sobrecoge
me sobrepasa
me abraza.

Tú
me hablas
de incongruencias
de detalles
de épocas
de aquella catedral
donde amanecimos
cuando nos conocimos.

Reflejan
lo que fuimos
lo que somos
las ganas de besarnos que tuvimos.

Todos los muertos son iguales

Las letras de tu lápida envejecen

como tú si te mantuvieras en pie.

Todas las flores acaban marchitas

hacia las vértebras cuajadas por el descanso.

Aunque sin soporte material,

lo único que no muda son los recuerdos,

que permanecen como imágenes congeladas

a pesar del sol que les baña las miradas constantemente.

Sin embargo,

algunos de estos recuerdos

vaguean como los pájaros recién 

nacidos que sobrevuelan este cementerio.

Aquí todos sois iguales, y vais creciendo

cuidados por las estaciones

que se ceden el paso

cuando el giro 

finaliza.

Giro hacia el sinsentido

No hay desvío que me guía,
te tragaste la señal equivocada.
Como la soledad,
incapaz de abrazar a su nuevo acompañante.

Sonrisas de la mano
un camino rojo del tiempo
y recorro siete segundos hacia atrás.

Relega en otros tus funciones,
el espacio te absorbe,
te tragaste mis pasos
y mis huellas quedaron
sin significado, sin alma.

Nuestro punto de unión era la lejanía
y te la tragaste,
como cualquier palabra malsonante.

Nostalgia

A menudo me recuerdas al mar

bravo, furioso, devorador,

valiente, risueño, cobarde,

con ojos altivos y llorosos

como faros solitarios.

El mar me recuerda a ti

con todo de nadie y sin algo de mí.

Usted se encuentra 

entre la mar y la tierra

entre... tú y yo.

Desgarrador

La vida se va

y el corazón huye.

Te me has adelantado,

sé que me vas a esperar.

Sonríes tendido, yaces tranquilo

y yo muero en el dolor.

Despiértame cuando acabe septiembre

Septiembre presiente que ha llegado
su final
el de una bonita historia
el de una historia, sin más.

Presiente el final de un río
para ver cómo
se aleja su principio.

Se acerca al final de una poesía
para poder respirar
e inspirar entre sus versos.

Se aleja del final de un verano
que sigue
desprendiendo calor.

Y yo, como septiembre
me encuentro al final de una ruta
en las afueras de una ciudad
descubriendo que acabo de llegar.

Premio Nobel de Literatura 2011

Hace unos minutos ha sonado con fuerza en miles de medios de comunicación el nombre de una gran poeta sueco, Tomas Tranströmer, quien es ya el Premio Nobel de Literatura 2011. Debo reconocer que hasta hace unos momentos no conocía ninguna obra suya, pero ahora estoy segura de que su éxito es merecido. Su última antología publicada "El cielo a medio hacer" fue traducida por Roberto Máscaro.

Para amigos tras una frontera

I
Fui tan parco en mi carta. Pero lo que no pude escribir
se hinchó e hinchó como un antiguo zepelín
y se perdió al fin por el cielo nocturno.
II
Ahora el censor tiene la carta. Enciende su lámpara.
En el resplandor vuelan mis palabras como monos en una reja,
se sacuden, se aquietan y ¡muestran los dientes!
III
Leed entre líneas. Nos encontraremos en 200 años
cuando estén olvidados los micrófonos de hotel
y podamos dormir al fin, hacernos ortoceratitas.

Hoy es un gran día para la poesía, un género que muchos califican de poco comercial. Sin embargo, para quienes lo conocen es imposible vivir sin mirar a su alrededor en forma de verso. 

Grito silencioso

A pleno pulmón
a intenso rumor
a dulce corazón
desafíar la gravedad
pisar el cielo
morder la rutina
acabar con plagas de insultos.

Irse de ti

Aún sigo guardando tus sonrisas como tesoro propio.

Aún sueño con las estrellas que me regalaste.
Aún escribo tu nombre en cuadernos viejos.

Aún conservo la llave, las cartas, la luna.
Aún me asusto cuando tocan la puerta.
Aún no entiendo el valor de la libertad.
Aún pienso que nada muere del todo.
Todavía pienso en ti.

Mar

Como esa isla ignorada en medio del tremendo océano,
que parece saberlo todo,
que es víctima de todo cuanto ocurrió,
que parece hasta desconocer cómo llego hasta allí.
Como esa isla ignorada,
todos tenemos algo que ocultar,
algo que solo sabe nuestra otra mitad.
Quizá haya algún tesoro
muy dentro de su entraña.
No habría oceáno eterno
sin esa mísera desierta isla,
llena con nuestros trastos,
sigue siendo desierta e ignorada.

Noches, tiempo y espacio

Cartografiar la soledad.
Dime tus límites,
señálame tus fronteras,
no me dejes pisar territorio prohibido.
Kilómetros y kilómetros
separados entre sí
impiden que te acerques a mí.

Perdóname por ser
tu cartografía inquieta.
Perdóname por ser
cartografía de la soledad.

Atardecer en movimiento

Tarde rosácea.
Como tus labios,
la noche muerde
las últimas nubes
de este día sin camisa.

Tarde amarilla.
Como tus manos,
el último rayo
acaricia los cristales
de mi cárcel.

Tarde gris.
No estoy encerrada,
pero me siento perdida.
Mil sitios,
ninguno con camino.

Científicamente

Los sueños son recuerdos que el tiempo busca.
¿Imaginas una vida sin relojes?
El tiempo es el verdadero oro.

Sé lo que es el tiempo,
por eso no puedo perderlo
explicándotelo.Gloria Fuertes

Collage del abecedario

En un papel roto por los minutos, encontré estos minúsculos versos ajados por su casi nula musicalidad, con orden, sin concierto:

Adoro jugar con la clásica
                         [onomatopeya del tictac]
tu perfume grabado en mis manos pálidas
sentidos sentir siente, nostalgia, vida
desorden silábico y sonrisas.
Decir te quiero
y quiero
quererte.

Noche marítima

La forma de tu mano

guía mis pasos en la arena

que acompaña al mar.

Te piso con firmeza

y me miento,

me digo que ya no existes.

Inerte al tiempo o al espacio,

sin reloj de aguja

ni kilómetros cuadrados

la luna te cuida,

sin la vigilancia

de una noche marítima.

Ojalá fuera ella

oír solo las notas

que forman las olas

y el ritmo

del chiringuito de al lado,

pero solo escucho tu nombre.

SU NOMBRE,

recuerda que ya no existe.

A un ángel

Tú, princesa,
madruga una tristeza y
sonríe antes de que amanezca.
Porque la ley de las horas
ha cerrado el último bar.
Que la ley de los ojos cansados
no te permite llorar más.
Que la ley de los buenos amigos
nunca te abandonará.

Sentidos

Día con sabor a noche
risa con olor a llanto
risa que dice lo siento
amanecer de espera
recuerdos que suenan a antigüedad
palabras que queman a cualquiera.

Receta terapeútica

Los poetas hacen 
poemas, poesías

de algodón de azúcar,

de sal de mar,

de vinagre agrio,
de risa de río

al caer en forma de cascada,

de ternura comprimida

en un trozo de papel,

de caricias disimuladas

sobre pieles imaginadas,

mezclado con esa locura infernal

y con un toque mortal.

Sólo los poetas saben

hacer tal mezcla.

Dormir con la noche

Estás tan lejos
que te echo de menos.
Como el mar
te pierdes,
te duermes,
te sueño,
me abrazas.

Esta noche
nos mira celosa la luna,
nos deja solos
y desaparece.
Esta noche
no hace frío
porque los grillos
aterciopelan el cielo.

Esta noche
tú estás aquí y allí.
Te observo
con detenimiento,
me dejo querer.
Te beso,
te acaricio,
te amo.
Después despierto.
La luna nos ha abandonado.